Далеко на запад от Мезмая,

В сонном царстве черепичных крыш,

В беспросветном блуде прозябает

Захудалый городок Париж.

Старомоден, словно день вчерашний,

Каждый здесь пижон и Дон-Жуан,

Глупые как Эйфелева башня

Респектабельные буржуа.

Не доступно им мужское братство,

Нет у них российской прямоты...

Два наперстка хряпнут и гордятся,

Что уже с Вселенною на ты!..

Выдал бы я им промежду прочим:

"Вашим коньяком клопов травить!..”

Но мусью по нашему не очень -

Не с кем на троих сообразить.

А мамзели кофе попивают,

Не доить, не сеять, не пахать...

Наши все "Тройным” благоухают,

А они "Шанелью” номер пять.

Их проблемы секса не тревожат,

Древнее познали ремесло.

Наши все на Зыкину похожи,

Каждая из них - Мурлин Мурло.

Изнывают твари от безделья.

Что им Мирозданье? - Трын-трава!

Им чихать на все, а я с похмелья,

И трещит, как тыква, голова.

Даже, если б очень попросили,

Честь свою я б там не запятнал.

Все у них не так, как здесь,

                                           в России -

Я их в телевизоре видал!

Там ни перестроек, ни инфляций,

В общем-то, забытый богом рай...

Я б, пожалуй, в глушь ту перебрался,

Если б отпустил меня Мезмай!..